Chapitre LXXXIV
Comment Chicot commença de voir clair dans la lettre de M. de Guise

Chicot croyait bien avoir déjà vu quelque part la tournure de ce cavalier si complaisant ; mais sa mémoire, s'étant un peu embrouillée pendant ce voyage de Navarre, où il avait vu tant de tournures différentes, ne lui fournissait pas avec sa facilité ordinaire le nom qu'il désirait prononcer.
Tandis que, caché dans l'ombre, il se demandait, les yeux fixés sur la fenêtre illuminée, ce que cet homme et cette femme étaient venus faire en tête à tête au Fier Chevalier, oubliant Ernauton dans la maison mystérieuse, notre digne Gascon vit s'ouvrir la porte de l'hôtellerie, et, dans le sillon de lumière qui s'échappa de l'ouverture, il aperçut comme une silhouette noire de moinillon.
Cette silhouette s'arrêta un instant pour regarder la même fenêtre que Chicot regardait.
« Oh ! oh ! murmura-t-il, voilà, ce me semble, une robe de jacobin ; maître Gorenflot se relâche-t-il donc sur la discipline, qu'il permet à ses moutons d'aller vagabonder à pareille heure de la nuit et à pareille distance du prieuré ? »
Chicot suivit des yeux ce jacobin pendant qu'il descendait la rue des Augustins, et un certain instinct particulier lui dit qu'il trouverait dans ce moine le mot de l'énigme qu'il avait vainement demandé jusque-là.
D'ailleurs, de même que Chicot avait cru reconnaître la tournure du cavalier, il croyait reconnaître dans le moinillon certain mouvement d'épaules, certain déhanchement militaire qui n'appartiennent qu'aux habitués des salles d'armes et des gymnases.
« Je veux être damné ! murmura-t-il, si cette robe-là ne renferme point ce petit mécréant qu'on voulait me donner pour compagnon de route et qui manie si habilement l'arquebuse et le fleuret. »
A peine cette idée fut-elle venue à Chicot, que, pour s'assurer de sa valeur, il ouvrit ses grandes jambes et rejoignit en dix pas le petit compère, qui marchait retroussant sa robe sur sa jambe sèche et nerveuse pour aller plus vite.
Cela ne fut pas trop difficile, d'ailleurs, attendu que le moinillon s'arrêtait de temps en temps pour jeter un regard derrière lui, comme s'il s'éloignait à grand-peine et avec un profond regret.
Ce regard était constamment dirigé vers les vitres flamboyantes de l'hôtellerie.
Chicot n'avait pas fait dix pas, qu'il était certain de ne pas s'être trompé dans ses conjectures.
« Holà ! mon petit compère, dit-il ; holà ! mon petit Jacquot ; holà ! mon petit Clément. Halte ! »
Et il prononça ce dernier mot d'une façon si militaire, que le moinillon en tressaillit.
« Qui m'appelle ? demanda le jeune homme avec un accent rude et plus provocateur que bienveillant.
- Moi ! répliqua Chicot en se dressant devant le jacobin ; moi, me reconnais-tu, mon fils ?
- Oh ! monsieur Robert Briquet ! s'écria le moinillon.
- Moi-même, petit. Et où vas-tu comme cela si tard, enfant chéri ?
- Au prieuré, monsieur Briquet.
- Soit ; mais d'où viens-tu ?
- Moi ?
- Sans doute, petit libertin. »
Le jeune homme tressaillit.
« Je ne sais pas ce que vous dites, monsieur Briquet, reprit-il ; je suis, au contraire, envoyé en commission importante par dom Modeste, et lui-même en fera foi près de vous, si besoin est.
- Là, là ! tout doux, mon petit saint Jérôme ; nous prenons feu comme une mèche, à ce qu'il paraît.
- N'y a-t-il pas de quoi, lorsqu'on s'entend dire ce que vous me dites ?
- Dame ! c'est que, vois-tu, une robe comme la tienne sortant d'un cabaret à pareille heure...
- D'un cabaret, moi !
- Eh ! sans doute, cette maison d'où tu sors, n'est-ce pas celle du Fier Chevalier ? Ah ! tu vois bien que je t'y prends !
- Je sortais de cette maison, dit Clément, vous avez raison ; mais je ne sortais pas d'un cabaret.
- Comment ! fit Chicot ; l'hôtellerie du Fier Chevalier n'est-elle pas un cabaret ?
- Un cabaret est une maison où l'on boit, et comme je n'ai pas bu dans cette maison, cette maison n'est point un cabaret pour moi.
- Diable ! la distinction est subtile, et je me trompe fort, ou tu deviendras un jour un rude théologien ; mais enfin, si tu n'allais pas dans cette maison pour y boire, pourquoi donc y allais-tu ? » Clément ne répondit rien, et Chicot put lire sur sa figure, malgré l'obscurité, une ferme volonté de ne pas dire un seul mot de plus.
Cette résolution contraria fort notre ami, qui avait pris l'habitude de tout savoir.
Ce n'était pas que Clément mît de l'aigreur dans son silence ; bien au contraire, il avait paru charmé de rencontrer d'une façon si inattendue son savant professeur d'armes, maître Robert Briquet, et il lui avait fait tout l'accueil qu'on pouvait attendre de cette nature concentrée et revêche.
La conversation était complètement tombée. Chicot, pour la renouer, fut sur le point de prononcer le nom de frère Borromée ; mais, quoique Chicot n'eût point de remords, ou ne crût pas en avoir, ce nom expira sur ses lèvres.
Le jeune homme, tout en demeurant muet, semblait attendre quelque chose ; on eût dit qu'il regardait comme un bonheur de rester le plus longtemps possible aux environs de l'hôtellerie du Fier Chevalier.
Robert Briquet essaya de lui parler de ce voyage que l'enfant avait eu un instant l'espoir de faire avec lui.
Les yeux de Jacques Clément brillèrent aux mots d'espace et de liberté.
Robert Briquet raconta que, dans les pays qu'il venait de parcourir, l'escrime était fort en honneur : il ajouta négligemment qu'il en avait même rapporté quelques coups merveilleux.
C'était mettre Jacques sur un terrain brûlant. Il demanda à connaître ces coups, et Chicot, avec son long bras, en dessina quelques-uns sur le bras du petit frère.
Mais tous ces marivaudages de Chicot n'amollirent pas l'opiniâtreté du petit Clément ; et, tout en essayant de parer ces coups inconnus que lui montrait son ami maître Robert Briquet, il garda un silence obstiné à l'endroit de ce qu'il était venu faire dans le quartier.
Dépité, mais maître de lui, Chicot résolut d'essayer de l'injustice ; l'injustice est une des plus puissantes provocations qui aient été inventées pour faire parler les femmes, les enfants et les inférieurs, de quelque nature qu'ils soient.
« N'importe, petit, dit-il, comme s'il revenait à sa première idée, n'importe, tu es un charmant moinillon ; mais tu vas dans les hôtelleries, et dans quelles hôtelleries encore ! dans celles où l'on trouve de belles dames, et tu t'arrêtes en extase devant la fenêtre où l'on peut voir leur ombre ; petit, petit, je le dirai à dom Modeste. »
Le coup frappa juste, plus juste même que ne l'avait supposé Chicot, car il ne se doutait pas, en commençant, que la blessure dût être si profonde.
Jacques se retourna, pareil à un serpent que l'on foule aux pieds.
« Ce n'est pas vrai ! s'écria-t-il, rouge de honte et de colère ; je ne regarde point les femmes !
- Si fait, si fait, poursuivit Chicot ; il y avait, au contraire, une fort belle dame au Fier Chevalier lorsque tu en es sorti, et tu t'es retourné pour la voir encore, et je sais que tu l'attendais dans la tourelle, et je sais que tu lui as parlé. »
Chicot procédait par induction.
Jacques ne put se contenir.
« Sans doute, je lui ai parlé ! s'écria-t-il ; est-ce un péché que de parler aux femmes ?
- Non, lorsqu'on ne leur parle pas de son propre mouvement et poussé par la tentation de Satan.
- Satan n'a rien à faire dans tout ceci ; il a bien fallu que je parle à cette dame, puisque j'étais chargé de lui remettre une lettre.
- Chargé par dom Modeste ? s'écria Chicot.
- Oui, allez donc vous plaindre à lui, maintenant ! »
Chicot, un moment étourdi et tâtonnant dans les ténèbres, sentit à ces paroles un éclair traverser l'obscurité de son cerveau.
« Ah ! dit-il, je le savais bien, moi.
- Que saviez-vous ?
- Ce que tu ne voulais pas me dire.
- Je ne dis pas même mes secrets, à plus forte raison les secrets des autres.
- Oui ; mais à moi.
- Pourquoi à vous ?
- A moi qui suis ami de dom Modeste, et puis à moi...
- Après ?
- A moi qui sais d'avance tout ce que tu pourrais me dire. »
Le petit Jacques regarda Chicot en secouant la tête avec un sourire d'incrédulité.
« Eh bien, dit Chicot, veux-tu que je te raconte, moi, ce que tu ne veux pas me raconter ?
- Je le veux bien », dit Jacques.
Chicot fit un effort.
« D'abord, dit-il, ce pauvre Borromée... »
La figure de Jacques s'assombrit.
« Oh ! fit l'enfant ; si j'avais été là...
- Si tu avais été là ?...
- La chose ne se serait point passée ainsi.
- Tu l'aurais défendu contre les Suisses avec lesquels il avait pris querelle ?
- Je l'eusse défendu contre tout le monde !
- De sorte qu'il n'eût pas été tué ?
- Ou que je me fusse fait tuer avec lui.
- Enfin, tu n'y étais pas, de sorte que le pauvre diable est trépassé dans une méchante hôtellerie, et en trépassant a prononcé le nom de dom Modeste ?
- Oui.
- Si bien qu'on a prévenu dom Modeste ?
- Un homme tout effaré, qui a jeté l'alarme dans le couvent.
- Et dom Modeste a fait appeler sa litière, et a couru à la Corne-d'Abondance ?
- D'où savez-vous cela ?
- Oh ! tu ne me connais pas encore, petit ; je suis un peu sorcier, moi. »
Jacques recula de deux pas.
« Ce n'est pas tout continua Chicot qui s'éclairait, à mesure qu'il parlait, à la propre lumière de ses paroles ; on a trouvé une lettre dans la poche du mort.
- Une lettre, c'est cela.
- Et dom Modeste a chargé son petit Jacques de porter cette lettre à son adresse.
- Oui.
- Et le petit Jacques a couru à l'instant même à l'hôtel de Guise.
- Oh !
- Où il n'a trouvé personne.
- Bon Dieu !
- Que M. de Mayneville.
- Miséricorde !
- Lequel M. de Mayneville a conduit Jacques à l'hôtellerie du Fier Chevalier.
- Monsieur Briquet, monsieur Briquet, s'écria Jacques, si vous savez cela !...
- Eh ! ventre de biche ! tu vois bien que je le sais ! s'écria Chicot, triomphant d'avoir dégagé cet inconnu, si important pour lui, des langes ténébreux où il était enveloppé d'abord.
- Alors, reprit Jacques, vous voyez bien, monsieur Briquet, que je ne suis pas coupable !
- Non, dit Chicot, tu n'es coupable ni par action ni par omission, mais tu es coupable par pensée.
- Moi !
- Sans doute, tu trouves la duchesse fort belle.
- Moi ! !
- Et tu te retournes pour la voir encore à travers les carreaux.
- Moi ! ! ! »
Le moinillon rougit et balbutia :
« C'est vrai, elle ressemble à une Vierge Marie qui était au chevet de ma mère.
- Oh ! murmura Chicot, combien perdent de choses les gens qui ne sont pas curieux ! » Alors il se fit raconter par le petit Clément, qu'il tenait désormais à sa discrétion, tout ce qu'il venait de raconter lui-même ; mais, cette fois, avec des détails qu'il ne pouvait savoir.
« Vois-tu, dit Chicot quand il eut fini, quel pauvre maître d'escrime tu avais dans frère Borromée !
- Monsieur Briquet, fit le petit Jacques, il ne faut pas dire de mal des morts.
- Non, mais avoue une chose.
- Laquelle ?
- C'est que Borromée tirait moins bien que celui qui l'a tué.
- C'est vrai.
- Et maintenant, voilà tout ce que j'avais à te dire. Bonsoir, mon petit Jacques, à bientôt, et, si tu veux...
- Quoi, monsieur Briquet ?
- Eh bien, c'est moi qui te donnerai des leçons d'escrime à l'avenir.
- Oh ! bien volontiers.
- Maintenant, en route, petit, car on t'attend avec impatience au prieuré.
- C'est vrai ; merci, monsieur Briquet, de m'en avoir fait souvenir. »
Et le moinillon disparut en courant.
Ce n'était pas sans raison que Chicot avait congédié son interlocuteur. Il en avait tiré tout ce qu'il voulait savoir, et, d'un autre côté, il lui restait encore quelque chose à apprendre.
Il rejoignit donc à grands pas sa maison. La litière, les porteurs et le cheval étaient toujours à la porte du Fier Chevalier. Il regagna sans bruit sa gouttière.
La maison située en face de la sienne était toujours éclairée.
Dès lors, il n'eut plus de regards que pour cette maison.
Il vit d'abord, par la fente d'un rideau, passer et repasser Ernauton, qui paraissait attendre avec impatience.
Puis il vit revenir la litière, il vit partir Mayneville, enfin, il vit entrer la duchesse dans la chambre où palpitait Ernauton plutôt qu'il ne respirait.
Ernauton s'agenouilla devant la duchesse qui lui donna sa blanche main à baiser.
Puis la duchesse releva le jeune homme, et le fit asseoir devant elle à une table élégamment servie.
« C'est singulier, dit Chicot, cela commençait comme une conspiration, et cela finit comme un rendez-vous d'amour !... Oui, continua Chicot, mais qui l'a donné ce rendez-vous d'amour ? Mme de Montpensier. »
Puis s'éclairant à une lumière nouvelle :
« Oh ! oh ! » murmura-t-il. « Chère soeur, j'approuve votre plan à l'égard des Quarante-Cinq ; seulement, permettez-moi de vous dire que c'est bien de l'honneur que vous ferez à ces drôles-là.»
- Ventre de biche ! s'écria Chicot, j'en reviens à ma première idée : ce n'est pas de l'amour, c'est une conspiration. Mme la duchesse de Montpensier aime M. Ernauton de Carmainges ; surveillons les amours de Mme la duchesse. »
Et Chicot surveilla jusqu'à minuit et demi, heure à laquelle Ernauton s'enfuit, le manteau sur le nez, tandis que Mme la duchesse de Montpensier remontait en litière.
« Maintenant, murmura Chicot en descendant son escalier, quelle est cette chance de mort qui doit délivrer le duc de Guise de l'hériter présomptif de la couronne ? Quelles sont ces gens que l'on croyait morts et qui sont vivants ? Mordieu ! je pourrais bien être sur la trace ! »

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