Entre cravaté de blanc, gileté de blanc, énorme, soufflant, heureux comme la fortune d'un nègre, le père Dumas. Il arrive d'Autriche, de Hongrie, de Bohême. Il parle de Pesth, où on l'a joué en hongrois, de Vienne où l'empereur lui a prêté une salle de son palais pour faire une conférence ; de son roman, de son théâtre, de ses pièces qu'on ne veut pas jouer au Français, de son Chevalier de Maison-Rouge, qui est interdit; d'une restauration qu'il veut fonder aux Champs-Elysées pour l'Exposition, d'un privilège de théâtre qu'il ne peut pas obtenir.

Un moi énorme, débordant, mais pétillant d'esprit et enveloppé agréablement dans une vanité d'enfant : « Mais que voulez-vous ? dit-il, quand on ne fait plus d'argent au théâtre qu'avec des maillots qui craquent... Oui, ça été la fortune d'Hostein : il avait recommandé à ses danseuses de ne mettre que des maillots qui craquassent, et toujours à la même place ! Les lorgnettes étaient heureuses... Mais la censure a fini par arriver : les marchands de lorgnettes sont dans le marasme... Une féérie, ce n'est que ça, il faut que les bourgeois disent en sortant : "Les beaux costumes, les beaux décors ! Mais qu'ils sont bêtes les auteurs !" C'est le succès quand on entend ça ! »

Edmond et Jules de Goncourt
Journal 1851-1896